Что я могу сказать себе на этот раз? Опять-таки прикрыть словами правду?
Иногда мне кажется, что я устал от самого себя.
Раньше я так много говорил о святости любви. А что если сейчас я признаюсь себе в том, что никогда не любил по-настоящему? Что я всегда лишь жил теми идеалами, которые мне были не доступны. Да, меня восхищает недоступность любви. Эта далёкость и почти призрачность тех образов, которые заставляют сердце пробуждаться, колотиться с новой силой. Чего я боюсь - той отчетственности, которую влечёт за собой сильное чувство, или же привязанности, которая превратит меня в раба своих некогда пылающих чувств?
Мне ближе всего быть одиночкой: быть вечным скитальцем и находиться в поисках чего-то такого, что в недосягаемости. Быть может. это всё равно, что бежать за радугой. Понимаешь, что невозможно её настигнуть, но ты живёшь тем, что держишь к ней путь. Пусть он будет вечным, но это только радует.
Когда я закончил писать эту строчку, мне стало легче. Я высказался, но от этого суть изложенного ведь, к сожалению не меняется.
Моя душа хочет биться из угла в угол в поисках музы. Находить, но терять. Жить вечными мечтами.